Basado en el Cuento
“La Casa de Luto”
Libro “Historias Ocultas en la Recoleta”
de María Rosa Lojo.
Lloran las paredes y los techos
sobre mi rostro tieso.
Se derrumban los recuerdos
mientras la calle me devuelve los sonidos
que detesto.
Maldigo la lejana alegría.
Los cortinados lloran lentamente,
mis miserias.
Los ventanales hablan de las noches vacías,
en una cama olvidada.
Interpelo al destino,
desde la oscuridad,
de sábanas insensibles.
Todas las plegarias,
son oraciones al vacío.
Las noches son suburbios inevitables.
Siento en mi sangre
como pierdo la vida,
mientras las rosas secan su perfume
en mis manos pálidas,
ausentes del tacto necesario.
Las flores crecen a desgano.
Todo es negro, inevitable
absurdo.
“La Casa de Luto”
Libro “Historias Ocultas en la Recoleta”
de María Rosa Lojo.
Lloran las paredes y los techos
sobre mi rostro tieso.
Se derrumban los recuerdos
mientras la calle me devuelve los sonidos
que detesto.
Maldigo la lejana alegría.
Los cortinados lloran lentamente,
mis miserias.
Los ventanales hablan de las noches vacías,
en una cama olvidada.
Interpelo al destino,
desde la oscuridad,
de sábanas insensibles.
Todas las plegarias,
son oraciones al vacío.
Las noches son suburbios inevitables.
Siento en mi sangre
como pierdo la vida,
mientras las rosas secan su perfume
en mis manos pálidas,
ausentes del tacto necesario.
Las flores crecen a desgano.
Todo es negro, inevitable
absurdo.
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